Tempestade

Presa na concha, de novo, por vontade própria.
A dor, companheira de todas as horas.
Incapaz de encarar o rosto no espelho.
Os olhos baixos.
A voz sumida
Um fiapo de estima – a teia de uma aranha pendendo sobre a cama.
Quando a tempestade passar, serei eu e eu novamente entre destroços.
Eu rezo, mas ela demora a passar.

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Autor: Lis

A wicked witch.

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